Guiña,

peripecia,

sus ojos díscolos

mientras no hago blanco

en ninguna de las delicias

que podrían ser un banquete.

Y no tengo hambre

porque el origen todavía me guarda un bocado.

Guiña,

aventura,

mientras no me ve cocinar

y la sangre del alimento

se chorrea para tentarme.

Y no tengo asco

porque el origen sigue ignorante sobre delicadezas.

Guiña,

periplo,

que no me quedo ciego

ni aún perdido

y a la vuelta,

con mi son de tierra la mística me patina,

mis dientes están afilados

y la maravilla no quiere despertar

sin estar siendo digerida.

Las pieles resecas

de un deleite vencido

me asquean al mostrar

que siguen teniendo el mismo gusto.

Sabores pobres

de platos brillantes,

ásperos,

sin especias.

Y,

gloria al apetito,

a la vuelta un manjar.